Y te perdí.

La nostalgia de los dias de verano, quiero llorar sobre el oceano, oro en los rayos de sol, óxido, intacto, llantos de mi boligrafo a aguaceros sobre papeles, soy real y tengo mis traumas, mis fracasos, mis problemas, tengo miedo, a no darte tanto, tengo tristeza, aflicción, desnuda mi persona, abrigado el cuerpo, amante del amor, amor del bueno.
Cuantos recuerdos se me escapan, corro por los valles donde la indiferencia ataca como un guerrero desalmado, la palabra al alza, el carmín de tus labios, el tiempo es nuestro, relato ratitos de mi vida y el dolor de mi pasado, te quiero, prefiero que me acribilles con tu palabreria insulsa y banal del insulto, prefiero que me lo quites todo, prefiero romper mi alma con recuerdos de tus manos, llantos ácidos, ¿Qué hago? Nado por quintentos, prosa, preso desatado, quererte por quererte, quererte sin fallos, tengo miedo al pasado porque no tiene remedio, la vida es el consuelo que la ilusión ofrece, vete lejos, demora de mi llanto, que miedo a perderme los recuerdo de tus pasos, quiero serte fuerte, quiero apoyarte con tus manos, te quise lo que merecí y te perdí entre mis brazos.

Valiente del pasado.

Buscamos al horizonte, saltamos hacia la laguna, ganamos tus miradas y tus ojitos a tu lado, define tu decline, vive sin fiereza, falta el sencillo toque de franqueza y rompe mi corazón en vida de vivencia, arma tus palabras, pinta sin paleta, sin lienzo, sin fuerzas, después vive, vive y no mires hacia atrás, tu vida sin tulipanes negros, en tu balcón y tu flor bien dentro, que margaritas tan blancas, el arbol de la vida, estoy muerto niña, muerto y sin salida, salté y espero que no te rindas, valiente por valía, de vuelta me estas sonriendo y tu cuerpo en punto de fuga en fatiga, gastos de mi cuerpo en mi lado de la cama, acurrucado en tu cuerpo, entre el edredón de tus piernas, el colchón de tus pechos, el alma de tus labios, tu vida, mi estadio, que bonito, sin el cuando, mis manos, ya no valgo, valgo tus railes sin cambios, te amo, vivo, escribo e inhalo, las luces me seducen pero tu penumbra, me deslumbra con oscuridad entre besos de tus manos.

El coste de cristal

No tengo dinero para comprar tus piernas, ni tengo ganas para vender mi alma, ya, las monedas me representan poco, no quise comprar tu cuerpo, ni robar tu razón, por supuesto quise intercambiar mi alegría por tu desdicha, pues mi amenaza al corazón es que fueras otra entre tantas y ¿Tus caricias? Secuestra mi actitud princesa y mi sinceridad que es lo más pulcro que poseo y sal con las manos llenas, quisiera decirte que no te olvidare o que me recordaras para toda la vida,  tranquila revoltosa, que no quiero mancharla y saltar entre tus ramas, salir sin hacer ruido de tu cama y no volverme a ver más, no te despidas con lágrimas despídete con besos.
Tengo las ropas rasgadas de mi opresión y tu fragancia, bonita mezcla princesa, bonita cuando te marchas, sabes la causa de perderlo todo, es que salí a tu lado y no puedo encontrarte entre tanta gente y no vivo sin tu alma, ay, revoltosa, ay, mi amor de limón, mejor cierra la puesta y abre la boca, cierro los ojos y abro el cuaderno, abres el cielo, congelas el infierno, con miradas color café, no me dejes aqui por favor, llevame bien atadito en tu cuello como el grillete de la libertad eterna, que contradicción, escribo y vivo, sin tus metas, sin tus labios y sin alivio para mis llagas de vidrio.

Impotencia

Blandí la espada de sacrificio, el sacrificio que tuve que tragar por despedirme de la feliz ignorancia, vete, lo imploro con todas mis fuerzas, apuntame en tu lista de escritores malheridos, ¿Ves? Mis ojos tienen cataratas de lágrimas, no veo más allá de mi nariz, por ti, salté al vacío, pero ¿Qué culpa tengo yo? si la que abre las piernas es usted y yo estoy deshauciado y la luna ni la locura me comprenden, me miras y me callo, claro el amor está sobre valorado y descrito en mis retales, tales que mis textos están en las últimas de los finales, no pretendo ser empalagoso señorita, escribo mi impotencia, inútil porque quise salir a respirar, y ataqué a mi media naranja, mientras cogia rosas y cortaba mis manos con las espinas y con la vida, ya estás lejos llorando por un amor de fin de semana, que solo quería sexo tupido y yo aqui como un estúpido, esperandote con un abrigo en el brazo ¿Recuerdas? Te lo perdoné todo, incluso que me dejaras sin nadie, vales la pena, pero la pena se extiende como un mal cáncer, riete princesa que las penas ya me las llevo yo y por último, mucha suerte, te quise, por supuesto y ¿Qué? No pienso mirarte más pero te escucharé cuando necesites, pues sigo en el suelo, entiendelo, y ahora por Dios calla y quedate en silencio, no hagas que tus labios me mientan de nuevo, dime romántico, pero no es amor lo que siento, preciosa, siento no sentirlo, solo vivo con no saber que hacer y miro al suelo y sé, no soy nada, escritura me cobija de la lluvia en techos de papel, y tú me dejabas libre para limpiar mi alma con los llantos del cielo y el suelo me acusa, perdoname en serio te lo digo, que no daría yo, posdata, te quise pero el fuego del rebufo de tu recuerdo duele más que lo que hice, ya no te quiero, pero empalas a este ser sin parangón, solo vivo, cuento, bebo y adios.

En femenino.

Tu fuerza por la boca se derrama, tu carmín se despilfarra por las aceras de los invitados a tu entre pierna,fiesta interna, fuerza intensa, puñalada a puñados, corazón roto por retales de mis poemas, paloma flotante, abre tus alas, cuelga tus puertas, cierra tu alma, sopla mis velas, cerillas se consumen, siempre entretelas, el límite son tus medias y voy sin medios, miedos, pánico y tus pupilas palpitan por mi ausencia, era verdad, me querias, era mentira que olvidaste aquellos dias, dias azules, dias de regalarte el alma, regalar el tema del que escribo, de escribir y describir tu mirada, era marrón, caramelo, bien sepia, otoño en enero, alma en invierno, negras tus pestañas, blanca tu piel y azul mi tinta, pirita es espíritu, cuando recuerda tus dias, llora lluvia y rie soles, que no sé tus dones y yo sin ti ¿Qué sería? Quiero escribir para leerte, leerte y que llores de alegria inocente, mi niña mia, valgo más bien de lastre, valgo de carga, voy triste por pecarme de no decir las cosas claras, quiero rodearte, salir del viento, morir de frio y llegar a tiempo, cae el tintero, bolígrafo que escribe en femenino, cerebro, infierno y tus abrazos como abrigo.

Desfragmentación del alma.

Hoy no me sale nada, ni el autor de relatos ni el poeta, lo prometo, hoy me encuentro muy flojo en texto, me pregunto ¿Será la madrugada, el tiempo, el texto o que no tengo nada más que escribir? A lo mejor es que estoy sobrio ¡Ay! Soy carne de comerciantes que hagan mi escritura lo más banal y sin sentido posible, claro señorita Blanco, quiero que me lean, que me tomen de ejemplo por superación, pasión, actitud y empeño, sin embargo ¿Qué hace a un buen escritor? ¿Sus letras, su dinero, sus contactos o el amor con el que escribo mis relatos o supero retos? Dígame ¿La Luna está más cerca del que estira sus brazos hasta el límite o el que vive en las nubes? Mejor dicho princesa, ¿Estoy más cerca tuyo si te hablo o te amo en silencio? Mi genio, ¿Ves? Mi escritura es paupérrima y realmente no me sorprende y a ti ¿te sorprende? No quiero dar pena, con mis textos en el hundimiento inminente ni por mi vista ya bien cansada, no quiero que llores por mis sufrimientos pues tengo la espalda bien fuerte para ayudarte con los tuyos, amor, no quiero que te vayas pero ya, no se como demonios quieres que lo exprese, intento hacer el texto más hermoso, pero no te equivoques no busco la perfección, no quiero plagiar tus sonrisas, no quiero copiar tu cuerpo con mi verbo, no tropezar y llorar con tu timbre, no puedo amarte con mi escritura insulsa, para mi eso es imposible.

Otoño

Derrámame la vida poesia, derrámote la lluvia en las vasijas de mis palabras, solo luce el sol del dia, en el auténtico alba, eres mortal de necesidad, escritura de mi pecho, son los hechos, bien que hiciste, en los tristes intentos, vivo en bien penumbra, salgo si los granizos vertidos del celeste me lo piden si soy alma que lleva al diablo, en lluvias de noviembre estoy mojado, mejor me marcho rápido, mejor salgo desdichado, sin mérito y sin aire, sin seguir el intervalo, voy cabizbajo oliendo a naranjas mandarinas de las casas de los vecinos y a castañitas asadas con buen fuego avivado con troncos de roble y ciprés en los soportales, voy mirando al suelo, tapando las muesquitas de este con los zapatitos que compro mi buena madre con dinerito bien ahorrado, este otoño se presenta frio, congelado, vivo cuerpo, hacen mios las gotitas del rocio en vano y mi cuello bien nublado por el agua de torrenciales poco violentos, un insecto cristalino que vuela, bien humedo y solo el nublado anuncia la rosa de primaveras cristalizadas por el hielo y mi cielo está bien bajo, llorando bien despedido, si quiere otoño lea mis textos, pues mis textos ya están sepia muy marrón bien amarillo.

La presentación.

Se encerró en su camarote y no salió en toda la tarde de aquel frio y vapuleado Jueves, después de una larga siesta acompañada con algo de ginebra y relajantes musculares en comprimidos, despertó y miro por el ojo de buey que anunciaba un oleaje violento y desenfrenado, ella abrazó a su almohada como si solo eso pudiera quitarle el miedo y miró hacia la puerta, remató la botella de ginebra turquesa y calzó su mejor vestido, era aguamarina y sus guantes blancos, sus zapatos negros y ese colgante de oro blanco y amatista, recogió su pelo oscuro como el ébano y el carbón, sus ojos color café, y por supuesto su boca edulcorada con los besos más dulces, quien fuera olas es su mar de esperanzas, soy limítrofe de su cuerpo y el viento escrito en garabatos.
Se llamaba Rocio, y lo sé, este poeta solo sabía su nombre, pero quedó hipnotizado con su piel de jazmín y su olor a hierbabuena.
Subia las escaleras para salir a la proa del gran transatlántico, sonaba música, pero a ella esa clase de música no le llamaba la atención, que bonita era, alli sentada, yo me encontraba a unos 15 metros de ella también sentado y ya que mi vista vivia en su cabello me acerqué y con el valor del guerrero y la cobardia de un niño me aproximé y solo mencioné.
-Hoy tu pelo es la noche, tu cara el dia, tu manos la tarde y tu mirada mi alegria, bonita mia, no te conozco de nada, y ya estoy deseando tocarte, solo sé tu nombre y tu ni el mio, pero me fio del destino y tú eres eso, este barco es el motivo y si te vas mi lamento.

El remordimiento de un poeta.

Se puso a escribir, a pensar, a vivir en nostalgia, con mi campo semántico en tu cambas, ¿Qué sándalo se escapó de tu boca, ya se alejan tus sandalias en tu pétalo en azúcar de caña? Tengo un remordimiento que me mata, un recuerdo de mis acciones, son direcciones, espero dejarte sin palabras, dejarte sin miedos, dejarte y no perder tus andadas, mírame, tus argumentos, que diferencia, el remordimiento me atisba, la misma que la lástima de vida, tu debajo de la mesa y yo contigo aunque me fuera, y ya fuera estoy muerto, que salto al infierno de tu marcha, de tu cuerpo, de tu alma y tu vuelo tu mi suelo, el aire de mi calma, el azul de mi cielo, es mentira, es la vida que me da la espalda, es mentira que te quise y es mentira que te quiero, es mentira que te olvidé y es mentira que no fui pasto del sufrimiento, es real el remordimiento que sentí cuando te fuiste con tu adios de caramelo, hoy estoy triste preguntandome ¿Qué no hicé bueno? Si te ame por doquier y tu fachada esta manchada de mi sangre por los intentos, asi que tu me matas con tus llantos y el remordimiento en silencio.

El dolor de un poeta.

-¿Hola? Con su permiso, me siento, sirvame una copa de ron y gotas de limón, algo de hielo que acompañe y lagrimitas de corazón quebrado igual que el pie de una sextina- Dijo el poeta mirando las muescas de la barra de madera hechas por el deterioro y la hinchazón que provocaban los líquidos derramados, en la esquina mas oscura del salón, abarrotado del nadie, con un cuaderno entre sus brazos y unos auriculares en su cuello.
-¿Qué podria decirle? Si ya nadie me comprende y ni siquiera lo intentan, la escritura no tiene acritud a altas horas ni ya crea socabones en corazones taladrados por emociones y a solas, ya no la sienten, mi escritura se fue, como palabras sin hablantes, mis relatos sin lectores, tu cuerpo sin las caricias que te abrian los poros o el calor del folio con la pluma presionada, la tinta esta impresionada pero no impresa solo mi tinta es presa de su alma y la respuesta de mi marcha, la pregunta de búsqueda de manos cálidas, y tu verbo en mi verso inpreganado de sus lágrimas, princesa en sátira, mi lírica deja paso a mi literatura en lástimas y escritas con un sentimiento hecho de agua- Dio un trago mientras pensaba y el dulzor del ron con lo amargo del alcohol recordó, su cuerpo de azucar, su mirada de gata, y como dagas que apuntaba al estomago del poeta en cuanto pensaba en ella, gritó con ira, con rabia - ¡¿Te vas?! ¡No vuelvas, estoy cansado de escribirte y que me des la espalda, cansado de mentiras, cansado de paginas que te dediqué en vano y cansado de tus orgullos que mato mis esperanzas!- Decia el poeta arrojando la copa al parquet y saliendo cabizbajo de bar y volviendo a casa -Otra noche, otro recuerdo de nuestro cuerpo, de mis magulladuras, de tu dulzura ahogando al infierno, tu fiel cordura y mi pobre intento, mi locura y tu adios eterno, mi rima, tuya y yo, yo tu nada diciendo que te ama en textos.

Heroina.

¿Quién merece un héroe cuando sale el sol o cuando se esconde? ¿Quién sabe donde? Hazte fuerte,le dije -Tengo miedo, miedo al aire miedo al viento que no sabe nadie cuando estoy despierto, demándote en un suspiro princesa de la luz purpura en violetas, roja en amapolas y tu sonrisa inquieta, heroina de vida, sostenme en mi balbuceo, Dios mio sin soslayo, que apareci subido a mi alto sin atisbo de mi movimiento ajado, heroina de cuerpo, mente y doctrina, estás tan arriba, que me ganas, que diluvia, heroina de mi alma, heroina llamada Luna.

La escritura.

¿Cómo se siente un escritor cuando no le salen escritos? así me encuentro, no sé que escribir, si escribir de amor triste, de alegrías o sufrimiento, si vivir por vivir sin vivir en sueño por deseos de escritor , por realizar textos, por buscar una salida en la tinta que escribí sin miedos, aún así, miedo tengo, tengo miedo por escribir y que no te llene dentro, escribí a oscuras a oscuras de mis renglones íntimos internos, y si tengo que vivir viviendo una mentira, prefiero escribir y morir en un verso de verano manteniendo en vilo la silueta, sal fuera, hacía abajo miro sin caretas, ¿Qué es la pluma sin tintero o lápiz sin mina? ¿Qué podría ser el yo entero si no tengo versos que escribir sin plasmar en rimas? Pido perdón, te lo juro, hago mutis por el alma el problema que nunca entro, o sea dame retablos y plasmare lo que hablo, solo llorando encima.

Dame la libertad que te pido, miénteme la vida, hazme tuyo poesía, aunque comparta tus heridas, no pido fuerzas a mi texto, pido tu boca con avaricia, el egoísmo es bonito, porque hoy eres toda mía, dame concentración e inspiración te pido, y te imploro por mi vida, dame fuego en mis versos, y que se lleve mis ganas de escribir pero no te despidas.

Sin título

-¿Sabes la presión que me meto a mi mismo para escribir algo nuevo y mucho mejor? ¿Sabes el dilema por el que tengo que pasar para elegir las palabras correctas? No lo sabe nadie, solo otro escritor en la misma situación que yo y ya ni eso, a veces me pregunto ¿Seré bueno en esto? Y por supuesto me doy cuenta que lo escribo para mí porque yo mismo me realizo los ataques más crueles hacia mi literatura, en breves instantes la vida desaparecerá del cuerpo como si se disolviera en tiras de piel muerta, o saldrá de su agujero para quitarse las careta de la indiferencia, a mi realmente no me importa darme cuenta de mis fallos e intentarlos remediar con nuevos textos, por eso el dolor me lo trago, clavo clavos y me quedo en silencio, pero es más fácil mentirme a mí mismo asegurando que estoy haciendo algo bueno, aprovechando mis momentos con la verdad y escribiéndolos. Pocas latas quedan para pensar en lo típico, que si el amor, que si te quiero, y yo aquí maldiciendo mis acciones como poeta sin talento, JA, parece satírico, que yo hable de ti y lo nombre “yo” y hable de mí y no sé que ponerle si tu nombre o dejarlo sin título, es verídico el sentimiento, verídico en mayúsculas, que aunque fueses la ultima, yo me iría, ya no hablo de ti hablo de la escritura única que me dieron mis días de insomnio y ojeras, o por la música que me dictaron tus momentos de cerca, tu carmín en letras diciendo “hola” en mi brazo cuando ya estabas fuera, tu pelo de tildes está rayado por una pluma de las buenas, tu cuerpo en verso, tu tiempo en prosa maquillado, con palabras y momentos en la esfera celeste, y espero que no te moleste que te escriba a altas horas, que no despiertes, que sería otra lágrima en vida derramada en un instante.- Te dije en cuanto moría entre tu tinta derramada y tu metal punzante.

Por ti.

Lunes negro,
Hoy llueve pero las nubes no tapan del todo al sol que mira entre ellas como un niño inocente pregunta el ¿Por qué? De la realidad, es ley de vida marcharse y no volver jamás, o volver con la mirada fijandose en todas las muescas del suelo buscando cobijo.
Aún asi ya no vale la pena luchar por algo que no puedo arreglar, no se da cuenta que le amo o no quieres verlo, ¡Ay! Que te fuiste, o nunca has estado, te vas corriendo, corriendo vuelves o retornas en tus pasos por la calle más larga, te veo marcharte.
-Oye, vuelve por mi, por mis pasos, por tu mano,
¡Que no, no quiero hablar de amor más! Salimos de una realidad, entramos de la paz a la guerra, en morrallas sin reglas de tablas, descansa, duermete en mi regazo, salto y salto de sueños, que tiempo más extraño cuando la escritura vive dentro, hoy mis versos salen solos, salen pensando en ella, a las que leen mis escritos, a las que me regalan un minuto de su vida para leer el texto, me quiero escapar, escapar por renglones con direcciones diferentes, fuerte la vida, salto a tu mente, con palabras y letrillas en cuadernos a4 y carceles de cuadrados azules y tinta negra a borbotones, rompen reglas tus parpadeos y paladeos, mi escritura y mil sabores, el amor no es moda, soy escritor muy joven, pero poeta en siluetas de colores, me callo y te lo dedico, no me engaño y te escribo es definitivo, escribir por escribir no es delito pero me castigo escribiendo por tí, por los que leen los relatos del recuerdo y es mi camino.

El momento

Otra vez hice el salto, ¿Qué salto? El de mirarte sentados en un banco, siempre he deseado conmoverte, con solo una palabra, solo el hecho de quererte, es mentira que te olvido, yo no olvido a mi vida, abrázame, siente mi calor cuando tengas frio, siente otra vida y yo aqui definitivo, quiero sentirte de cerca y de cerca has atacado y ha dolido.
La cerveza en mi vaso dorada y tus sonrisas, tu cara de disgusto por el sabor amargo de la cebada líquida, y yo endulzandote la vista y los oidos con una poesia de colores, de colores tan càlidos como el calor de tus palmas al tocarme y tan alterada como tu respiración entre mis brazos, que suerte haberte conocido, que fuerte tus latidos, al amarme en todo, solo son tus lazos.

La marcha

Se fue, entre suspiros y sollozos, se fue sin dejar rastro, se fue sin pacto.
¡Ay, que dolor más extremo! Que falta tan grande, que adios más sincero para que se convirtiera en aire, a Dios te mando, a él le pido que te cuide con motivos como tú cuidaste de ellos, que fuerte, que cerca el golpe, que soporte, que apoyo pierde sin tu nombre, el cariño se esfuma, por la puerta chica, el porton separa a la vida de la muerte fija, no te pongas triste, no solloces por mi ausencia, solo se lo que fuiste, eres tu la esencia que me da más minutos por tus recuerdos y tu corazón mi venda

Las miradas

Esos botellines verdes con cerveza negra dentro, era lo único que nos separaba ¿Recuerdas? Esas fichas de ajedrez que nos miraban incrédulas desde el tablero mientras nos leíamos las pupilas como si fuera un poema propio.
Aquel pie juguetón tuyo por debajo de la mesa, lo tiramos todo y me miraste, yo con el miedo del enamorado.
En serio aún me rio cuando lo recuerdo, yo sé que tu también lo recuerdas, si, si que miré hacía abajo, avergonzado y tu me miraste con esos ojos canela tan abiertos y sonreistes con esos labios rosados tan comprensivos, yo ya estaba satisfecho, fue la hora de marcharnos de aquel lugar tan frio y por supuesto el destino no iba a ser tan misericordioso conmigo, alli estaba conocida desde esa tarde en persona ya anclada en mi alma como aquella madre que se agarra al hijo para protegerlo por su vida, ¿Quién diría? Que te conoceria y sin embargo allí yacía sentado en el asiento trasero de tu vehiculo en dirección a mi casa, llegue y te miré, tú ruborizada como momentos antes yo y plasme un beso en tu mejilla acompañado de un te quiero en el oido y un gracias a tus padres por haberme acercado y solo fue una excusa para estar más contigo, subi a mi casa y quien diria que ya han pasado más de cuatro años y aun me acuerdo creo que tus miradas eran permanentes en un lienzo nuevo.

Tu despedida

Y ahora vuelves, vuelves y yo me marcho, es tan ágil el relampago, tan fuerte tus fuerzas por quererme tanto, que me odiabas, no estoy harto de decirme que me amas e irte por la puerta de tus labios, Dios el intento es en vano, el cuerpo olvidado y la frente hacia abajo ya no hay tanto, no hay alma más voraz que tu asfalto, pero ya no estás y he vuelto desquiciado, calla y mantén los ojos tapados, calienta el cuerpo y tu intento de salvarme de la caida cogiendome la mano, pero tranquila preciosa al decirme no, he muerto, muerto en vida y en vida olvidado.

La decepción

Promesas, preciosa, promesas, promesas de mi boca y la decepción de tus ojos, una vida de promesas y las palabras de este loco que dañaron tus labios, ¡Dios mio, que amargo! Que salto tan alto, que sol de fondo en vida escribiendo algo, que ahogo tan doloroso, como tus ojos en mis ojos clavados ya desde hace tanto, que miedo de perderte y no encontrar tu estela de encantos, no esperare en vano por tu amor pero mi amor es siempre en vano cogidos de la mano a tu lado, tu cuerpo y mi corazón del revés, que malo, dolor de poeta, sangre en libretas, directo a mis penas, tus miradas al suelo son puñales sin silueta, que pena mas grande, que pena, que arma de doble filo tan cortante, la felicidad y tu baile tu cuerpo mi aire el viento tuyo mi nadie de murmullos en un lugar de paredes de amor y sangre.

Luna.

Hoy la luna sigue puesta, sigue arriba, arriba con los deseos de los poetas como yo, ay, mi verso ya tan frágil, tu refuerzo en palabras de apoyo inmenso, los deseos de mi vida son tus sonrisas, de veràs, veras sinceras veras, como yo y mi verso, no te escribo, solo lo intento, pues me afirmo muy concreto que no soy tan bueno escribiendo para plasmarte en mis textos.

Verso en prosa

Lo mejor que podria decirte es que te amo, aunque tu me ignores, soy en vano y no aprendo de los errores, que bonito seria que me amaras y abrazaras a este cuerpo un intento de ser bonito y bonitos elementos, no quiero que te sientas mal ni que te deprimas, voy farfullando por la vida, ¿pero sin ti de que sirve? Candida es la vida del que llora a altas horas sin medidas, soy yo por ti y sin ti estoy perdido, soy por ti y no te enteras de mis sentidos ni sentimientos de mi amor ni de mis motivos

El pasado y ella.

Ay, Dios mio, dame un amigo, una femina que me ame, un cuento que me llame, una distancia de varios metros desde el te quiero, que bonito, arte en tus palabras cuando hablas, cuando callas, cuando sales y corres por la calzada, bonito el aire mi hada, calla el fuego, congela el aire, tu cuerpo, mi nadie.
El pasado ya me ataca, disparas a matar y no me nombras, tus recuerdos me ahogan, mejor calla lo demás sobra.

Muërome al ritmo de tus paladeos, paladïn de capa y espada en el tumulto, Dios mio, que susto de tu olvido de mis risas y el silencio de mis dias sin ti, no te culpo, no valgo la pena, otro intento desahuciado en la condena de mi momentos del pasado, no me des notïcias ahora, rómpeme siempre, recuérdame, sé que no volveras y yo ya he muerto escribiendo y el corazón ahorcado, por que supe amarte, tú, me lo has enseñado.
¿No me ves aqui tirado? ¿No me ves moribundo y maniatado? ¿No me ves preciosa que no has vuelto y he muerto de tu mano?

La tela del recuerdo (1)

Solos, solo un edredón de plumas de oca o de pato, que es mucho más barato y abriga lo mismo, unas sábanas blancas, una botella de vino y tu cuerpo, que buen sabor, tiene la sangre de los dioses aderezada con tus besos, que suave es la herencia de tus paladeos en mi cuerpo, que sinceros tus guiños, que sinceros, el colchón aguantaba todos nuestros juegos y se derramaba sudor y besos, con mis versos al oído y tu oído tan atento.

Era Enero, frio, el que más me congeló los huesos desde que lo recuerdo, los magos ya pasaron y las luces del árbol de navidad, ya casi todas fundidas, se retiraron hasta otro Diciembre, quitamos las guirnaldas, y a mí solo me decoraba tu cuerpo.

Nos conocimos en octubre, pocos días después de mi cumpleaños, que sorpresa, que casualidad, estabas sentada en un parque muy cerca de mi casa, sola, tan fría como el hielo más puro, me acerqué y me miraste, tus lagrimas hacían una carrera para llevas a tu boca, que listas, pensé y tal era el frio que hacía que parecían cristales tintados por el rímel, de un negro azabache con tonos de azul marino, no dijiste nada que recuerde, solo te ofrecí mi sudadera y un trozo de tela pulcra, para llevarme tus lagrimas de recuerdo.

Sinceramente, escribo esto a posteriori, para no hacerte daño en el momento y vivo hoy por ti, porque mi vida te la llevaste en aquel encuentro, solo sonreírme, y haberte pintado un bonito arco hacia abajo enseñando tu dentadura, esa risa fue la ladrona de mis actos, así que, me di la vuelta, comencé a caminar en dirección contraria, tu limpiándote los últimos rastro de maquillaje de tus sonrosadas mejillas, solo te mire por última vez, solo una vez más y viendo que tus ojos llenos de bondad y un remolino de cariño, me consumían me di la vuelta y de hace dos meses hasta hoy no volví a verte más.

Cuando un día por casualidades de la vida, por el destino, te encontré de nuevo allí, tan sola como antes, pero en vez de con lagrimas, tu rostro mostraba inquietud, impaciencia, esperanza, me acerque, en silencio, y sacando mi trozo de tela perfectamente doblado se encontraban dos rastros de maquillaje oscuro, inhale su olor dulce, de frutas, y te toque el hombro, me miraste y el primer segundo te quedaste paralizada, como si al que estuvieras esperando fuese a mí.

-Solo decirte que eres la mujer más bonita que he visto nunca- Dije en voz baja, como sin querer que te enteraras.

Seguías mirándome sin decir nada y solo con esa sonrisa, esa la que me dejo impactado el primer día.

-¿Sabes? No te conozco y realmente puede que no te conozca, quizás nunca te conoceré, pero no tengo palabras.

Le enseñe ese trocito de tela, ese que me daba esperanza a volverte a ver,

12. Relato de primavera

Mayo llama a mi puerta, y sonrío, llama a mi puerta junto con el sol de la mañana, de la mañana y mis ojos incrédulos de testigo. -Ay, poeta romántico, tan romántico y tan indeciso ¿Pisas por mi sombra?, pisa por mis pasos, que bonito el color del viento en un atardecer naranja, naranja como la pintura con la que escribías nuestros nombres para siempre, el tiempo y la lejanía fue nuestra erosión, la erosión de nuestros días, ay, poeta romántico, romántico de corazón y cuerpo en silla, romántico de libretas y de grafito escapándose entre las manos de un lápiz numero 2 ya olvidado, olvidado como estos escritos o aquellas poesías. Dame un abrazo, pedí a mi texto y creyendo que lo resolvería asome la cabeza e inspire el día, que día y que noche, que noche y que penumbra, que oscuridad envolvente, que destellos en mi pecho y mis letras con tus palabras rotundas. Poeta de millones de letras, letras y miles de cuartetas, de sonetos, de metáforas inquietas, poeta, ¿No me reconoces? Si te abrace en días de tormenta, poeta, escribes letras, y yo intento dar voces pero dentro de esta sala, no encuentro respuesta, rímame poeta, rímame con cada una de tus frases, cada una de tus pinceladas en el folio, cada una de mis vueltas. Expreso mis textos en español, castellano, de mil maneras, anhelo tu posible saludo y tu improbable despedida, que bonito tumulto, que amplio tus gustos, y que triste mis asuntos, poesía del poeta en paso, con el cuerpo decaído y el entrecejo bajo, que pena de tu marcha, y mi huida tras tu destello, que bello tu sonrisas y mis lagrimas, tu espinas y mis heridas en mi cuello.

11. Sin querer

Yo no le doy tiempo a tomar un trago de aire a mi literatura, que balbucea y se tambalea como en un columpio, pero en mi interior, soy un romántico, yo mismo me digo mientras escuchando, pensando, incluso imaginando de ante mano, poesías que nunca escribiré, nunca escribiré ni contigo ni por ti, por supuesto, ¿Me quieres? Pues es demasiado tarde amor mío, qué paradoja, en serio, ¿Quién pregunta por ti?, y sin querer de nuevo mi prosa te escribe entre lagrimas, risas y por supuesto sonrisas a tus ojos, mil susurros a tus oídos desde mis cascos y tus palabras de rechazo en un nuevo ocaso, ¡que fracaso!, Si omiso el permiso de mi paso, he pasado y tú no me esperas, ni me esperas, ni me atraso, adiós dijo el cuerpo tu cuerpo entre la niebla de tu amor y tu recuerdo, tu recuerdo y tus despedidas con dos besos, que malo, no malo de amargo, malo de punzadas en mi tórax, y tus sonrisas son la lanza y la ejecutora de mi cuerpo, hablándome a altas horas y soñando contigo en mi cuarto, porque no te tengo y si no te tengo ¿Qué pretendo? Pretendo tus ojitos cerrándose y tus abrazos… ¿Abrazos? No, ahora llora y lloro por ver que tu llanto es continuo me duele porque el veneno es mi pócima y mi punzada es mi latido, tu cuerpo es mi entrada y tu mente la salida, tu boca es la espada y la medicina tu saliva.

10. El poeta

¿Por qué? Poeta, sin ilusiones, ni ilusiones, ya ni letras, párrafos ya dejaste, dejaste los retablos donde escribías, poeta ya sin metas, poeta, sin poesía y poesía sin libreta, poeta, escritor herido por el pluscuamperfecto de sus ojos tono otoño y su piel tersa, su abrigo violeta, hoy te da la espalda y se pierde entre la niebla, poeta, poesía de colores grises y oscuros que tras la tristeza se cobijan en la cuneta de la penumbra, poeta sin musa, y escritor de agua, en un río de aguas turbias, inventor de frases, inventor de poemas, inventor de versos, inventor del adiós que no valen la pena, poeta, que recitaste este verso sin trabas ni problemas, escribo, lo que escribió el poeta, para sentir identificados con su estado y sus lagrimas hacia fuera.

olia a jazmines en flor
a naranjo fresco, afrutado
aderezó con hielo y ron
cuando mi alma ya había despegado

estábamos bailando sobre el celeste
yo, mirando a sus pupilas, hoja caduca
me quería, pues me abrazaba tan fuerte
que estorbaban los huesos de los pies hasta la nuca

sabia a mora de campo
con el frescor de la sandia
tan dulce y tan amargo
cuando le regalé mis días

tenia una melodia preciosa
arpas de angeles en sus cuerdas vocales
dime, escuchame, solo una cosa
hiereme de muerte si escapas de mis andares

9. Mis mentiras

Marqué tu número de memoria y no me atreví a llamarte, ¿Para qué? Para llevarme otro chasco mejor pensado, veamos, ¿Siempre hablando de amor, Marcos? No, siempre no, solo hablo de vivir o de morir pero de una forma mayoritariamente sana, no sana de salud si no de bienestar, para mí y para los míos, y como tú fuiste mía quiero lo mejor para ti aunque ahora seas de otro y nadie te impida acariciarle, parece que no te merezco, pero no, yo soy diferente y antes de quererte a ti estoy yo, por supuesto, me he dado cuenta tarde, no voy a cambiar porque tú quieras un cuerpo mas esbelto y no voy a derrochar mas lagrimas, o sea no pretendo cambiar pero si amarte, aunque te vayas y me dejes solo, ¿Crees que te espero? No, ya, no, te amare por supuesto pero esperarte nunca más, y aunque ame a otra con todo mi cuerpo no te olvidare porque te llevaste un trocito de mi felicidad y eso no vuelve, no vuelve como tú, no vuelve como esos besos que me dabas, ya no vuelve y si vuelve no me importa, porque tendré que olvidarte tarde o temprano ¿No? O si no, tampoco importa, ya no me importas aunque en realidad te siga amando con todas mis fuerzas y no me importa que te preguntes como fue que escribí este texto después de tres años pensando en nosotros, eso no me importa, porque aunque el primer amor fue primero, pienso que fue banal y como lo banal se rompe en mil pedazos un 22 lo golpeaste con todas tus fuerzas y la unión se hizo añicos ante mis pies que no lo creían, yo tampoco me lo creo y no me creas si te digo que te odio o si te menciono que nunca te ame porque estaré mintiendo como un bellaco, y bueno también te miento ahora, al decirte que nuestro amor fue vacio, vacio soy yo que aun me pregunto qué hice mal para que dijeras adiós, vacio fui yo, que al pensar que la distancia nos unía, me equivocaba, pero estoy seguro de que si viviéramos pared con pared nunca te podrías haber enamorado de mi por eso le doy gracias a la distancia y miento de nuevo preciosa, pues en la distancia, esa enemiga que maldije tantas veces y mis lagrimas amargaron su pronunciación, ¿Quieres que te mienta? Pues te odio, y si me quieres te odiare aun más y mas cuando te hayas ido, esos son mis mentiras princesa… mis mentiras y tus sonrisas en mi cabeza

8. Amar de lejos

Y cada vez corría más tras aquel tren que la separaba de su vida, la separaba de su esperanza, quizás yo exagere, pero ella lo sentía tan dentro, ya nunca se iría aunque no fuese realidad, aunque su amor se alejase a cada minuto, a cada suspiro o cada parpadeo, ella mientras una lagrima se le escapaba pegaba un sorbo a su vaso de cartón del que hacía pocos minutos bebió él. Ella pensó que siempre, siempre lo guardaría.
Se fue, en aquella estación de tren tan fría y tan poblada como siempre, ya no tenía nada allí.
-Ay, el tiempo, el tiempo de tus caricias y el tiempo de mis lágrimas, ay, cariño mío, marchaste sin dejar rastro, solo un anillo de un metal brillante con la inscripción de tu amor- Eso pensó ella, ya pisando el asfalto dibujado de surcos de la calle.
Se fue, y tú te fuiste, llegaste al hogar y encerrada en el baño sollozaste como pocas veces, tanto que tus lagrimas, ya, no mojaban, ni mojaban ni salían, pero a pesar de poder tenerlo todo, lo único que te hacía falta era él.
Cariño yo te amo, te amo y ¿Cómo quieres que te lo demuestre? Te lo demuestro con mi vida o te lo demuestro con mi sangre, te lo demuestro con mi música, mi escritura, mi cante, mis ideas, la saliva, mi sudor, mi vida, cariño.
No, este amor es demasiado, este amor del bueno, es amor amado, el viento no se podrá llevar lo que pintamos en el con nuestros abrazos.
Así que, cariño, calla y no me llores pues cuando alargues los brazos, más cerca estaré y cuando no te des ni cuenta, me podrás tocar con solo mover un dedo pues estaré a tu lado.
-ay, niña de mi infancia, lloro de mi tristeza, muerte de mi vida, y aire que me reconforta, te quiero, lo sabes y me sobra

7. Mil secretos

Baje sin lamentos de ninguna manera hacia la calle y descubrí el suelo mojado y vacio como si los ángeles tumbados en una nube de algodón lloraran tu ida por mí, y las oportunidades de verte disminuyeron y llegaron a ser bajo mínimas en esta ciudad que nos aprisiona y el amor que nos condena, la voz que suena llora, por símbolos de tu indiferencia, no pretendo ponerte triste tampoco lo conseguiría, por que verte triste a ti es demostrar el final de mis días.
-Marcos, no seas tan exagerado, yo no soy para tanto. Dijo mirándome a los ojos y no sé quien es la tonta o el tonto, si yo por no tener a mano el atrevimiento o ella por no darse cuenta de lo que siento.

Rómpeme la calma si sueño porque sin ti el paraíso son pesadillas que no terminan en un solo sollozo mientras despierto, no sé, aquí desnudo mi alma y mi texto, desnudo mis sentimientos para que sepas quien soy.
Cariño no soy perfecto créeme que lo siento, pero asegúrate de quererlo, porque un amor del bueno como quiero no me corresponde nunca en mi cuento y si quieres que sea cierto y si me quieres, no lo digas ni preguntes “¿Por qué haces esto?” porque sin saber ya sabes la respuesta, la respuesta y escribí saber que me gusta por eso quizás no le veas mucho mérito, pero no solo escribo en mi piel y en papeles ocupados simulando que es tu piel, no, también escribo tus bellezas, ¿Por qué? Porque quise y cabizbajo de nuevo bajé a esa calle y lloviendo me mojé para no recordarte, y ahora preciosa ¿Qué? No lo entiendo, pero lo asumo, ahora sigo… y sigo sin seguir porque no avanzo, sigo sin ti aunque me unan tus lazos, vivo sin vivir por que no estás entre mis brazos...

6. Conversando de ti...

Bien, plasmemos, ¿Hoy hablamos de placer? O ¿De amores sin medos? ¿Por qué? ¿Por qué tantas preguntas Marcos? ¿Marcos? Yo no soy Marcos, solo soy un pensamiento alterno de alguien que está loco y lo loco que ese pensamiento puede estar ¿Por qué?, pregúntenle a el no quiero meterme en los asuntos de mi pensamiento y ustedes aunque tengamos un mediador común que es mi boca,-Ay, pobrecillo quizás este loco de verdad y ni siquiera lo reconoce.
-¿Qué no lo conozco? Lo conozco, lo reconozco y lo siento si el tiempo les deja absortos en otra mentira de color gris donde mi locura ya no vive, ahora vivo en un mundo de color, no sé si es por las drogas de diseño que en una larga tarde de domingo fabriqué a escondidas de mi perro o por toda la pintura que gasté pintándome el corazón otra vez de rojo, pero lo sé, esta locura me está volviendo loco y muy a mi pesar no digo esto sin ningún motivo, eh, lo digo porque al pintar se me olvido el contorno y se derramó por todo mi cuerpo.
Que sincero intento ser aunque a veces no lo consiga ni siquiera diciendo la verdad. ¿Lo entiendes? Si lo entiendes avísame porque me amaras… pues plasmo una locura irreconocible en mí que con mi pose, mis gafas de sol y mis palabras de caramelo no sería lógica esta locura.
No importa, contare porque estoy loco, contare porque sigo abrazando botellas a pesar que no se puede comparar el amor al que le tengo a usted… pero si me quiere amar me tiene que comprender puede ser un defecto, pero demuéstralo por lo menos el intento. – Pero locura de Marcos o Marcos en sí, ¿Tu la quieres?
-Bastante pero tan romántico ya es agobiante ¿no?
.No, no rotundo, yo siempre intento dedicarle algo para demostrarle lo que siento en caricias, en besos y en versos
-Y en serio, ¿crees que yo no?
-entiéndeme, Marcos, entiéndeme.
-para amarla ella me tiene que comprender a mi y yo a ella y no lo entiendo además yo soy Marcos y tu mi locura así que, adiós.
-Espero que le guste, pues tú sufres por ella.
-¿Yo? Yo sufro por ella y tú sufres por el posible, “No”

5. Razones

y yo a ella no le digo nada, por dos simples razones, por el miedo que tengo de su negativa, quizás explicita en sus sonrisas y por que pienso que aunque distanciados por la incomunicacion tenemos una relación demasiado bonita para que el amor se la cargue como todo destrozó en mi vida del pasado, asi que preciosa no te convengo... aunque sé que nadie te querrá como yo... y si, me encantaría luchar, pero necesito de tu apoyo en esta batalla interminable que es la vida, el texto y el amor de verdad ¿Tú? esas es tu decisión, mi preciosa, tu decisión.

Cartas de esperanza.

Solo vivo, por vivir, miro sin mirar, sin observar, las manecillas del reloj van corriendo en un círculo cerrado, un maratón desde el año 1993, hay empece a morirme, con cada suspiro de vida, hay un presagio de muerte, la vida se va desgastando como una pastilla efervescente, poco a poco, entre decepciones y abrazos de mis hermanos, de besitos de los tuyos incluso cuando escribo este texto, te amo tanto princesa viento, cuando revoloteas en su pelo y nos seduces con luces de el vendaval eterno de la vida, ¿Quieres vida en muerte o muerte en vida? Muerte sin aliento, basado de la vida, lanza de luz al tórax, la vida te devora con ayuda del tiempo y tu intento desahuciado, la vida de la oscuridad, esperanza viva, amor del bueno, revoltosa mia, callo sin callar y vuelo sin quererlo, porque contigo preciosa me sobra con el suelo, salto a tu cuerpo, mientrás escribo en este poquito trozo de papel, soy tu víctima, esperanza viva, tristeza rota, rota y viva, pero con mis manos, corre sin salida, te amo poesia, te amo alma, alma en día, te quiero escritura y escritura, esperanza, valia, tu cuerpo con mi alma y tus sonrisas, que decía, se fuerte Marcos, fuerte y fuerte he seguido vida.

3. Respondeme amor del bueno

La madrugada me acompaña como un alma súbita en silencio, el celeste va abriéndose paso por las tinieblas y la noche empieza a desaparecer, el sol tan perezoso como siempre camina hacia arriba en una cuesta empinadísima y va sintiendo el calor, el día sonríe y sonríe por que de nuevo amanece, pero no amanece igual que siempre, no es el amanecer de un martes ni siquiera el de un viernes, es el amanecer del mar, de la brisa, de la vida que calienta el seno del nacimiento eterno de miles de sonrisas, ese amanecer que hace que vuele, pero ahora reflexiono, ¿Es la situación o es la palabra?, ¿Qué es lo más bonito que te dijeron? Medítalo si, tu también, yo lo medité y a mí no me dijeron nada tan bonito como tú, no te preocupes, tú no eres un cumulo de palabras enlazadas llamada frase de amor de las baratas ni este texto pretendo yo que sea una mera historia de amor típica para que su fin acabe tirada por internet o sacada en una película de clase c para la televisión en horario mínimo, no, tú no eres la típica princesa del típico cuento ni quise ser tu príncipe salvador de la historia, no, no, tu eres lo más bonito que me han dicho, no por tu cuerpo ni tu interior de miel ni tu pelo enredado entre tus orejas, no, me niego en redondo, tu eres lo más bonito que me han dicho porque eres tú, no otra si no tú, la que corta mis alientos y la única que me haría llorar con tan solo mirar al suelo, no digo que te ame o que deje de hacerlo, pero ¿Pero en que pensar? ¿Si tú eres lo único que pienso? Y, tú ¿Me piensas? O ¿Vives sin mi recuerdo?, suspiré amor del bueno, suspiré, y aun así mi escalón no es tan alto ni mi voz tan fuerte para que llegue a tu oído, por eso me frustro en hacer textitos mencionándote pero sin decir tu nombre por la cobardía y mi miedo más terrible, y a ti para que te cuento esto preguntaras con tanto anhelo, me desnudo para desnudar mis historias, y para que alguien lo lea y reflexione conmigo, quiero que ella lo vea y poder decirle todos los renglones de este texto sin miedos y que ella me dedique una sonrisa como señal de asentimiento único por la posición de sus cejas y sus dientes tan esbeltos, por su cara abriendo comillas y sus ojos alzados con esperanza al vuelo.
Yo lo he pasado mal como tu incluso menos, por eso quiero consolarte para que dos espíritus mitades, hagan uno entero.
Dime, ¿Qué te dijeron? Algo que te impactó en su momento, esta es mi relato del recuerdo y los tuyos ¿Cuáles fueron?

1. Recuerdo del quizás

Calla por favor preciosa, escúchame, o si quieres tapa tus oídos de esa manera tan delicada como rozabas mi piel y léeme, ya no hay remedio para tus mentiras, ni excusas, ni celos falsos en falsos escenarios de papel piedra y cartón que creaste de la nada, ya no hay lugar para los cuentos ni los adornos ni filigranas de colores brillantes que con solo abrir la boca tenias el don de que cualquiera cayese en tus redes y yo fui una víctima más, imagínatelo, ya sé que tu vida sin mí hubiera sido mejor y no lo niego, quizás sea un desperdicio o sea lo contrario a bueno, quizás, solo el quizás es eterno, ¿Por qué? Preguntaras con esos ojos negros, sin hablar, solo guiándome con la silueta de esos labios que anhelo morderlos.
El quizás cariño, el quizás, el quizás de quererte con la seguridad de un adolescente en celo, y mi anzuelo, fue la sonrisa de tus dientes, blancos como cómo la nieve y tu acento tan bello, tu cuerpo, ese es el quizás de mis pasiones y de mil acciones al respecto, tu interior me conquistó pero hoy solo vuelo.
Eterno pues la seguridad mata el genio de muchas maneras diferentes, la verdad nos quema con palabras hacia el tórax sin hacer escala en la conciencia de cada individuo por eso el quizás nunca muere, y tu eres mi quizás, o sea el quizás de la negativa respectivamente, ¿Entiendes? Amor mío, en serio ¿Lo entiendes?, quiero decirte en palabras estrictamente frágiles para no dañar tu rostro con lagrimas de cristal innecesarias que a mí ya no me demuestran nada.
Quiero decirte simplemente que tu eres mi quizás porque para que muera tu recuerdo tengo que ir de la mano con él, hacía el cielo, no estás a mi lado y sé que ya nunca volverás de hecho he hecho planes para dejarme claro a mi mismo que te olvide entre paginas y letras escritas sobre un teclado ya gastado de el sudor y las lagrimas o de cuadernos llenos de pasión y tinta derramada por tus abrazos que de paso regalas a otros sin reparo y yo sigo aquí sentado, con mas alcohol en vena de lo permitido eso seguro, y tus penas son un salvavidas en mis noches de nostalgia, no es porque siempre me salve es porque nunca se hunden, ¿Lo entiendes ahora? Amiga ya olvidada por la arena que derramé en mi cubículo de cristal como una pirámide y no cabe más, lo cierto es eso, tan cierto como que tu existes y como que yo amo, tan cierto como mis paginas de penumbra que alumbra mi esperanza y tu recuerdo manchado, tan cierto como el quizás que fue seguro para que siempre estemos juntos sin estarlo, como quererte sin consuelo y plasmarlo en verbos ya dejados.
Porque te he querido, hablo en pasado, ¿Te das cuenta? Eso significa algo, algo que no se si comprendes algo desordenado, algo inocente enlazado con la experiencia de la esperanza y sin fuerzas, he salido, caminé y caí porque tu apoyo era necesario, no te preocupes, ya no queda mucho para que leas, no te entretengo, discúlpame si te molesto pero creo que ya te he olvidado, eso son palabras mayores ¿Verdad? Y pienso para mí mismo.
-Ja, Marcos, sigues maniatado, ¿Maniatado? ¿Por los lazos que nos unían? Vaya chasco, porque ella está libre y yo cumpliendo una condena que no pedí ni creo que merezca, pero por ella me he quedado, y mejor me callo, si me callo.- Pensé mientras miraba tus fotos en una noche de marzo, y tu mirabas a otros en otros lados, yo escribí mis folios con mis dedos mojados.
Mojados de una sangre metafórica como tu recuerdo,