El remordimiento de un poeta.

Se puso a escribir, a pensar, a vivir en nostalgia, con mi campo semántico en tu cambas, ¿Qué sándalo se escapó de tu boca, ya se alejan tus sandalias en tu pétalo en azúcar de caña? Tengo un remordimiento que me mata, un recuerdo de mis acciones, son direcciones, espero dejarte sin palabras, dejarte sin miedos, dejarte y no perder tus andadas, mírame, tus argumentos, que diferencia, el remordimiento me atisba, la misma que la lástima de vida, tu debajo de la mesa y yo contigo aunque me fuera, y ya fuera estoy muerto, que salto al infierno de tu marcha, de tu cuerpo, de tu alma y tu vuelo tu mi suelo, el aire de mi calma, el azul de mi cielo, es mentira, es la vida que me da la espalda, es mentira que te quise y es mentira que te quiero, es mentira que te olvidé y es mentira que no fui pasto del sufrimiento, es real el remordimiento que sentí cuando te fuiste con tu adios de caramelo, hoy estoy triste preguntandome ¿Qué no hicé bueno? Si te ame por doquier y tu fachada esta manchada de mi sangre por los intentos, asi que tu me matas con tus llantos y el remordimiento en silencio.

El dolor de un poeta.

-¿Hola? Con su permiso, me siento, sirvame una copa de ron y gotas de limón, algo de hielo que acompañe y lagrimitas de corazón quebrado igual que el pie de una sextina- Dijo el poeta mirando las muescas de la barra de madera hechas por el deterioro y la hinchazón que provocaban los líquidos derramados, en la esquina mas oscura del salón, abarrotado del nadie, con un cuaderno entre sus brazos y unos auriculares en su cuello.
-¿Qué podria decirle? Si ya nadie me comprende y ni siquiera lo intentan, la escritura no tiene acritud a altas horas ni ya crea socabones en corazones taladrados por emociones y a solas, ya no la sienten, mi escritura se fue, como palabras sin hablantes, mis relatos sin lectores, tu cuerpo sin las caricias que te abrian los poros o el calor del folio con la pluma presionada, la tinta esta impresionada pero no impresa solo mi tinta es presa de su alma y la respuesta de mi marcha, la pregunta de búsqueda de manos cálidas, y tu verbo en mi verso inpreganado de sus lágrimas, princesa en sátira, mi lírica deja paso a mi literatura en lástimas y escritas con un sentimiento hecho de agua- Dio un trago mientras pensaba y el dulzor del ron con lo amargo del alcohol recordó, su cuerpo de azucar, su mirada de gata, y como dagas que apuntaba al estomago del poeta en cuanto pensaba en ella, gritó con ira, con rabia - ¡¿Te vas?! ¡No vuelvas, estoy cansado de escribirte y que me des la espalda, cansado de mentiras, cansado de paginas que te dediqué en vano y cansado de tus orgullos que mato mis esperanzas!- Decia el poeta arrojando la copa al parquet y saliendo cabizbajo de bar y volviendo a casa -Otra noche, otro recuerdo de nuestro cuerpo, de mis magulladuras, de tu dulzura ahogando al infierno, tu fiel cordura y mi pobre intento, mi locura y tu adios eterno, mi rima, tuya y yo, yo tu nada diciendo que te ama en textos.

Heroina.

¿Quién merece un héroe cuando sale el sol o cuando se esconde? ¿Quién sabe donde? Hazte fuerte,le dije -Tengo miedo, miedo al aire miedo al viento que no sabe nadie cuando estoy despierto, demándote en un suspiro princesa de la luz purpura en violetas, roja en amapolas y tu sonrisa inquieta, heroina de vida, sostenme en mi balbuceo, Dios mio sin soslayo, que apareci subido a mi alto sin atisbo de mi movimiento ajado, heroina de cuerpo, mente y doctrina, estás tan arriba, que me ganas, que diluvia, heroina de mi alma, heroina llamada Luna.

La escritura.

¿Cómo se siente un escritor cuando no le salen escritos? así me encuentro, no sé que escribir, si escribir de amor triste, de alegrías o sufrimiento, si vivir por vivir sin vivir en sueño por deseos de escritor , por realizar textos, por buscar una salida en la tinta que escribí sin miedos, aún así, miedo tengo, tengo miedo por escribir y que no te llene dentro, escribí a oscuras a oscuras de mis renglones íntimos internos, y si tengo que vivir viviendo una mentira, prefiero escribir y morir en un verso de verano manteniendo en vilo la silueta, sal fuera, hacía abajo miro sin caretas, ¿Qué es la pluma sin tintero o lápiz sin mina? ¿Qué podría ser el yo entero si no tengo versos que escribir sin plasmar en rimas? Pido perdón, te lo juro, hago mutis por el alma el problema que nunca entro, o sea dame retablos y plasmare lo que hablo, solo llorando encima.

Dame la libertad que te pido, miénteme la vida, hazme tuyo poesía, aunque comparta tus heridas, no pido fuerzas a mi texto, pido tu boca con avaricia, el egoísmo es bonito, porque hoy eres toda mía, dame concentración e inspiración te pido, y te imploro por mi vida, dame fuego en mis versos, y que se lleve mis ganas de escribir pero no te despidas.

Sin título

-¿Sabes la presión que me meto a mi mismo para escribir algo nuevo y mucho mejor? ¿Sabes el dilema por el que tengo que pasar para elegir las palabras correctas? No lo sabe nadie, solo otro escritor en la misma situación que yo y ya ni eso, a veces me pregunto ¿Seré bueno en esto? Y por supuesto me doy cuenta que lo escribo para mí porque yo mismo me realizo los ataques más crueles hacia mi literatura, en breves instantes la vida desaparecerá del cuerpo como si se disolviera en tiras de piel muerta, o saldrá de su agujero para quitarse las careta de la indiferencia, a mi realmente no me importa darme cuenta de mis fallos e intentarlos remediar con nuevos textos, por eso el dolor me lo trago, clavo clavos y me quedo en silencio, pero es más fácil mentirme a mí mismo asegurando que estoy haciendo algo bueno, aprovechando mis momentos con la verdad y escribiéndolos. Pocas latas quedan para pensar en lo típico, que si el amor, que si te quiero, y yo aquí maldiciendo mis acciones como poeta sin talento, JA, parece satírico, que yo hable de ti y lo nombre “yo” y hable de mí y no sé que ponerle si tu nombre o dejarlo sin título, es verídico el sentimiento, verídico en mayúsculas, que aunque fueses la ultima, yo me iría, ya no hablo de ti hablo de la escritura única que me dieron mis días de insomnio y ojeras, o por la música que me dictaron tus momentos de cerca, tu carmín en letras diciendo “hola” en mi brazo cuando ya estabas fuera, tu pelo de tildes está rayado por una pluma de las buenas, tu cuerpo en verso, tu tiempo en prosa maquillado, con palabras y momentos en la esfera celeste, y espero que no te moleste que te escriba a altas horas, que no despiertes, que sería otra lágrima en vida derramada en un instante.- Te dije en cuanto moría entre tu tinta derramada y tu metal punzante.

Por ti.

Lunes negro,
Hoy llueve pero las nubes no tapan del todo al sol que mira entre ellas como un niño inocente pregunta el ¿Por qué? De la realidad, es ley de vida marcharse y no volver jamás, o volver con la mirada fijandose en todas las muescas del suelo buscando cobijo.
Aún asi ya no vale la pena luchar por algo que no puedo arreglar, no se da cuenta que le amo o no quieres verlo, ¡Ay! Que te fuiste, o nunca has estado, te vas corriendo, corriendo vuelves o retornas en tus pasos por la calle más larga, te veo marcharte.
-Oye, vuelve por mi, por mis pasos, por tu mano,
¡Que no, no quiero hablar de amor más! Salimos de una realidad, entramos de la paz a la guerra, en morrallas sin reglas de tablas, descansa, duermete en mi regazo, salto y salto de sueños, que tiempo más extraño cuando la escritura vive dentro, hoy mis versos salen solos, salen pensando en ella, a las que leen mis escritos, a las que me regalan un minuto de su vida para leer el texto, me quiero escapar, escapar por renglones con direcciones diferentes, fuerte la vida, salto a tu mente, con palabras y letrillas en cuadernos a4 y carceles de cuadrados azules y tinta negra a borbotones, rompen reglas tus parpadeos y paladeos, mi escritura y mil sabores, el amor no es moda, soy escritor muy joven, pero poeta en siluetas de colores, me callo y te lo dedico, no me engaño y te escribo es definitivo, escribir por escribir no es delito pero me castigo escribiendo por tí, por los que leen los relatos del recuerdo y es mi camino.

El momento

Otra vez hice el salto, ¿Qué salto? El de mirarte sentados en un banco, siempre he deseado conmoverte, con solo una palabra, solo el hecho de quererte, es mentira que te olvido, yo no olvido a mi vida, abrázame, siente mi calor cuando tengas frio, siente otra vida y yo aqui definitivo, quiero sentirte de cerca y de cerca has atacado y ha dolido.
La cerveza en mi vaso dorada y tus sonrisas, tu cara de disgusto por el sabor amargo de la cebada líquida, y yo endulzandote la vista y los oidos con una poesia de colores, de colores tan càlidos como el calor de tus palmas al tocarme y tan alterada como tu respiración entre mis brazos, que suerte haberte conocido, que fuerte tus latidos, al amarme en todo, solo son tus lazos.

La marcha

Se fue, entre suspiros y sollozos, se fue sin dejar rastro, se fue sin pacto.
¡Ay, que dolor más extremo! Que falta tan grande, que adios más sincero para que se convirtiera en aire, a Dios te mando, a él le pido que te cuide con motivos como tú cuidaste de ellos, que fuerte, que cerca el golpe, que soporte, que apoyo pierde sin tu nombre, el cariño se esfuma, por la puerta chica, el porton separa a la vida de la muerte fija, no te pongas triste, no solloces por mi ausencia, solo se lo que fuiste, eres tu la esencia que me da más minutos por tus recuerdos y tu corazón mi venda

Las miradas

Esos botellines verdes con cerveza negra dentro, era lo único que nos separaba ¿Recuerdas? Esas fichas de ajedrez que nos miraban incrédulas desde el tablero mientras nos leíamos las pupilas como si fuera un poema propio.
Aquel pie juguetón tuyo por debajo de la mesa, lo tiramos todo y me miraste, yo con el miedo del enamorado.
En serio aún me rio cuando lo recuerdo, yo sé que tu también lo recuerdas, si, si que miré hacía abajo, avergonzado y tu me miraste con esos ojos canela tan abiertos y sonreistes con esos labios rosados tan comprensivos, yo ya estaba satisfecho, fue la hora de marcharnos de aquel lugar tan frio y por supuesto el destino no iba a ser tan misericordioso conmigo, alli estaba conocida desde esa tarde en persona ya anclada en mi alma como aquella madre que se agarra al hijo para protegerlo por su vida, ¿Quién diría? Que te conoceria y sin embargo allí yacía sentado en el asiento trasero de tu vehiculo en dirección a mi casa, llegue y te miré, tú ruborizada como momentos antes yo y plasme un beso en tu mejilla acompañado de un te quiero en el oido y un gracias a tus padres por haberme acercado y solo fue una excusa para estar más contigo, subi a mi casa y quien diria que ya han pasado más de cuatro años y aun me acuerdo creo que tus miradas eran permanentes en un lienzo nuevo.