¿Por qué? Poeta, sin ilusiones, ni ilusiones, ya ni letras, párrafos ya dejaste, dejaste los retablos donde escribías, poeta ya sin metas, poeta, sin poesía y poesía sin libreta, poeta, escritor herido por el pluscuamperfecto de sus ojos tono otoño y su piel tersa, su abrigo violeta, hoy te da la espalda y se pierde entre la niebla, poeta, poesía de colores grises y oscuros que tras la tristeza se cobijan en la cuneta de la penumbra, poeta sin musa, y escritor de agua, en un río de aguas turbias, inventor de frases, inventor de poemas, inventor de versos, inventor del adiós que no valen la pena, poeta, que recitaste este verso sin trabas ni problemas, escribo, lo que escribió el poeta, para sentir identificados con su estado y sus lagrimas hacia fuera.
olia a jazmines en flor
a naranjo fresco, afrutado
aderezó con hielo y ron
cuando mi alma ya había despegado
estábamos bailando sobre el celeste
yo, mirando a sus pupilas, hoja caduca
me quería, pues me abrazaba tan fuerte
que estorbaban los huesos de los pies hasta la nuca
sabia a mora de campo
con el frescor de la sandia
tan dulce y tan amargo
cuando le regalé mis días
tenia una melodia preciosa
arpas de angeles en sus cuerdas vocales
dime, escuchame, solo una cosa
hiereme de muerte si escapas de mis andares
No hay comentarios:
Publicar un comentario