Hoy no me sale nada, ni el autor de relatos ni el poeta, lo prometo, hoy me encuentro muy flojo en texto, me pregunto ¿Será la madrugada, el tiempo, el texto o que no tengo nada más que escribir? A lo mejor es que estoy sobrio ¡Ay! Soy carne de comerciantes que hagan mi escritura lo más banal y sin sentido posible, claro señorita Blanco, quiero que me lean, que me tomen de ejemplo por superación, pasión, actitud y empeño, sin embargo ¿Qué hace a un buen escritor? ¿Sus letras, su dinero, sus contactos o el amor con el que escribo mis relatos o supero retos? Dígame ¿La Luna está más cerca del que estira sus brazos hasta el límite o el que vive en las nubes? Mejor dicho princesa, ¿Estoy más cerca tuyo si te hablo o te amo en silencio? Mi genio, ¿Ves? Mi escritura es paupérrima y realmente no me sorprende y a ti ¿te sorprende? No quiero dar pena, con mis textos en el hundimiento inminente ni por mi vista ya bien cansada, no quiero que llores por mis sufrimientos pues tengo la espalda bien fuerte para ayudarte con los tuyos, amor, no quiero que te vayas pero ya, no se como demonios quieres que lo exprese, intento hacer el texto más hermoso, pero no te equivoques no busco la perfección, no quiero plagiar tus sonrisas, no quiero copiar tu cuerpo con mi verbo, no tropezar y llorar con tu timbre, no puedo amarte con mi escritura insulsa, para mi eso es imposible.
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