Solo un sueño.

Casi durmiendo musitó lo más sincero que una persona puede gritar a pleno pulmón, susurró a la almohada improvisada, que se resumia en sus manos entre cruzadas, se disponia a lanzar sus recuerdos.
Sé que has tenido cosas mejores que yo, no he vivido por pensarlo y negando lo que te quise desde un inicio, ya no susurras.
Solo tuvimos una noche de pasión entre sábanas de algodón, pero la lujuria nos hervia en el interior y solo hubo una lucha de miradas una serie de sonrisas, una única oportunidad, la desaproveché porque esa noche no te regalé sexo, ni mentiras, te di mi vida, por el respeto que me daba tus ojos y dime ¿Qué puedo hacer yo? Pues lo mejor que hago es escribir y no quieres leerme, mi boca está cerrada,  esto no se publicara lo tengo claro y más claro lo que siento y ahora poco más, no pido disculpas eso sería muy fácil, sin sentido y sé que aunque no tenga la culpa, voy en tu busca y cuando te encuentro vuelvo a despertar y ¿No es verdad que hacemos lo que hacemos, yo para no caer a la soledad del averno y tu para cortar la cuerda que me puede sujetar? Soy como bien dices un mortal, y por supuesto un cansino con todo lo que escribo y demás pero yo te escribo poesias porque de otra forma de ti no puedo hablar, ¿Qué más da? Si todo es mentira, solo estoy soñando, estoy surcando por los cielos y tú no sabes lo que te quiero si no nunca te alejarias de este infeliz. Que poco nos guardamos, tu escudo seria mi cadáver en el aliento final, sé que el que llora aqui es el poeta, pero no lloro por cobarde, lloro porque contigo era valiente y me lance al vacio con los ojos tapados confiando en ti y en mi caida libre te diste la vuelta y empezaste a caminar, ya no importa, lo hecho, hecho está, pero que te olvide, eso es muy diferente, por eso te respeté constantemente y no te besé por miedo a que tus ojos no me miraran más, me estoy pasando del límite de mis sentimientos, del agua de tus ojos de las lágrimas que me borraste y del desenlace final, esto no tiene segunda parte, tampoco ni mentiras ni verdad, es el sueño de un poeta que el la tercera frase empezó a dormir que todo esto es inventado pero sucedio en realidad.

Marcos López