Mas soy yo.

A pesar de la literatura, que derramas, a pesar de las lágrimas que escribes.
Estaba yo de madrugada, defraudado por el paso del tiempo, por el único motivo que la vida me regala, que bonito es, en fantasias de un borracho de cerveza, que bien sabe que si duerme querra morir antes de aguantar esa resaca jaquecosa, pero bebido, se reflexiona mucho mejor, niña, veamos como se supera la perdida de los versos preciosos que ya no impresiona, veamos la esperanza que tienen las personas.
Realizó sus curvas de la vida pero la trasera de su cuerpo se desplazaba desde atrás, me quiso, las sábanas son frias, las ventanas cerradas, las calles amargas por la lluvia, la distancia traspasada por mi brazo intentando alcanzarte, bueno y ¿Qué soy? Ya no importa, estoy dudoso, tu vida.
Ya no cuento contigo, dices que pienso que no te importo, mas tus palabras me afirman lo que tus gestos niegan y has estado con la misma, aparente como vueltas, voy nadando por tu cama, voy abriendo puertas, voy rompiendo reglas, pero ya sé que no amas, voy valiente, ya sin calma, mi vida es solo atrezzo, no soy solo lo que pienso, solo intento ser noble, paro y sigo volando por mi mismo, por mil juegos derrame el cuerpo del olvido, eres el punto de mis finales, eres todas las frases que escribo, solo sigo vivo, para intentar gustarme, soy feliz de pega, de mentiras, mi cariño, sabes que no soy gallardo, solo escribo el dia, que las cosas cambien.